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    Luego una comida entre amigos. Miriam nos habla del mierdozán, una suerte de papelera que inventó para que Guillermo echara toda la porquería que recibía en su correo referente a cuestiones políticas, literarias, personales... nos habla de su enorme capacidad de terapia. Nos conjuramos, cada uno en su fuero íntimo, para tener nuestro propio mierdozán, aunque me temo que la cosa es más común de lo que parece.

    Me alegra conocer a quién hizo la película, P.M. junto al hermano de Guillermo, y que sirvió de base a T.T.T. Un tipo cálido, inteligente e insultantemente joven.

    Más tarde, las despedidas, de Marcos Ricardo Barnatán y Rosa Pereda, que hace tiempo que no veía, de Fernando Savater, de Toni Mumné, de Julio Capelo, a quién no conocía... Velada agradable gracias, como siempre, a Lola Ferreira, a Isabel, a Miguel... 

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    Superó la prueba y su obra refleja la normalización de Castilla, de una región que nunca fue otra cosa que la que él reflejó pero que los avatares de la historia quisieron secuestrar.

    Nos quedan tres o cuatro obras que siguen ahí, la última El hereje. También su posición ante ciertas cosas que los poderes públicos, los de ayer y los de hoy, digirieron mal.. su extremada lucidez: véase La Primavera de Praga.

    También el periodista y la generación que ayudó a crear desde El Norte de Castilla. Su magisterio, en suma.

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    Llama la atención, es parte de la fascinación que despierta, la técnica tradicional que emplea, en la que debe incluirse no sólo el color plano sino también la concentración en los gestos para dar sensación de intensidad, y, por otro lado, la ironía, como consecuencia, la distancia, con que todo ello se mira.

    El resultado es, así, ambiguo. Por un lado el reconocimiento del grabado erótico japonés de la tradición, del otro, el guiño posmoderno... pero de resultas de todo ello se produce un tercer modo de verlo que va más allá de los dos anteriores y lo rebasa en una nueva condición.

    Ahí radica su interés.

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    Por ejemplo: el modo de tratar el periodismo cultural en los años setenta, que es cuando yo empecé. ¿Que les cuento a los alumnos? ¿Lo que hacíamos, visto desde hoy? ¿Lo que proyectábamos hacer y lo que salió luego? ¿La sensación de hastío que nos recorre ahora ante la banalidad de lo que se hace? ¿Y qué decir del reto de las nuevas tecnologías que no se haya dicho ya bajo el marchamo de tópico sin remisión?

    Preguntas que tienen respuestas. Pero ese no es el problema. Si todo consistiese ne verosimilitud la cosa no tendría importancia. La cuestión reside en lo veraz, que es otra cosa. Mientras, el pasado se diluye, no los recuerdos, sino el motivo que nos impulsaba a hacer determinadas cosas. Eso es lo que no podemos asir.

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    Son una suerte de memorias sin serlo, lo que las convierte en unas memorias muy apreciables porque el autor no adopta nunca el gesto de escribir para el género: es más, conociéndole, creo que detestaba esa pose.

    Cabrera siempre fue un escritor centrado en unos años, en una ciudad, al modo del Joyce escrutador de Dublín, vale decir La Habana y los años que van del año 58 al 62, cuando el mundo que había conocido y su ciudad comenzaban a perder la realidad que había sido su ensueño. A partir de entonces rememoró la cosa, inventándola sin cesar, en varios libros, en T.T.T., claro, pero también en La Habana para un infante difunto e incluso en sus artículos que no eran más que nostalgia, pura nostalgia.

    El libro tiene momentos memorables: el relato de la filmación de la captura del pez espada con vistas a hacer la película de El viejo y al mar, el encuentro con Miriam Gómez, el periplo ámericano con Fidel Castro... y, por supuesto, su eterna celebración del eros.

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    La mayoría de los artistas españoles están sobrevalorados, me dice una amiga mía, lúcida ella. Cierto: escritores que han alcanzado cotas de respetabilidad que en otros tiempos no dejarían de estar en un discreto segundo plano, una tendencia casi totalitaria a llevarse por los gestos de la mercadotecnia, un desprecio inconsciente a quien no se amoldara a estas constantes... en consecuencia, un resentimiento enorme de aquellos que han sufrido esta apisonadora sin compasión alguna porque no dejaba resquicio a ello.

    Ha tenido que venir esta crisis, que no sólo es económica, para que salga a la luz la inanidad de lo que se nos ha vendido durante años, en cine, en artes plásticas, en moda, en literatura... vale decir en lo que se ha dado en llamar la industria cultural . Para colmo las nuevas tecnologías amenazan con arrasar en una nivelación semejante a una sopa la pirámide basada en valores que un día fueron luminosos, ajustados, pero que ya hedían.

    No deja de ser curioso ver la cara de pasmo de los hasta ahora gurús de la industia cultural: es el pasmo de los que saben que la cosa se derrumba y que algo nuevo vendrá. El pasmo me sugiere que ese futuro no está nada claro, por ahora. Si lo estuviera se apuntarían como locos para controlar aquello que viniera.

    Mientras, asisto a mil y un debates sobre la cosa

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    Esta vez, por ejemplo, Arturo trae de regalo un pisapapeles de aquellos de nuestra infancia en que, revolviéndolos, veías caer la nieve. En vez de paisajes arcádicos invernales se vislumbra un Titanic que se hunde y un iceberg al lado. Arturo nos dice que es una metáfora de la vida, cada uno tiene su iceberg. De acuerdo. Eso da lugar a que se pergeñen similitudes y alguno confiesa que somos la orquesta del Titanic. Gracias a frases como esta sabe uno que el barco no se hunde: ya veríamos el comportamiento de todos nosotros el dia que sepamos que hemos chocado.

    Un mensajero trae la última novela de Arturo, que acaba de salir de la imprenta. Un gesto que promete una sobremesa agradable. Lo fue. Se habló de todo, de Premios Nobeles, con be, de presuntos académicos, de mujeres, de hombres... la vida. La nuestra.

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   El personaje es fascinante, muy típico de la república de Weimar, de aquella generación guillermina que dió nombres como los de Thomas Mann o Ernst Jünger o Carl Schmitt o...

    El alegato es intenso, lanzado como un rayo y con la persistencia de una obsesión, lo que convierte a estos diarios en un texto acorde en su ritmo con el aire asfixiante el momento que registra. Reck utiliza maneras de aristócrata bávaro a quien los nazis le parecen una recua de advenedizos, propio de la era de las masas preconizada por Ortega y Gasset, libro que Reck tenía en alta estima pero lo que importa de estos diarios son los detalles capaces de revelar un mundo, el de los años treinta, que prefigura el horror del nuestro. En este sentido convendría hacer una lectura paralela con algunas obras de Arno Schmidt, pienso en El brezal de Brand. La comparación iluminaría aspectos muy interesantes de la mentalidad alemana del momento.

    Por otro lado el libro se cierra con un interesante trabajo que enmarca a Friedrich Reck en la llamada "revolución conservadora", que aunque tiene el mérito de contextualizar al personaje adolece de esa tendencia al relajo intelectual que se produce una vez hemos clasificado a  alguien, lo que supone la muerte para la degustación de cualquier arte.

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    Prefiero considerarlo como un fotógrafo de hoy día, es decir, un hombre que mira con lentes prestadas por el pasado y que realiza un sugestivo popurrí lleno de guiños.

    Esto y la fascinación que está estudiada para enganchar al que contempla. Algún día se verá todo ello como un demérito de la época, no como algo excelente, sino justo lo contrario.

    Hay, sin embargo, en su obra algo que emociona, quizá el saber contar a partir de hechos extáticos, al modo de cuadros. La narratividad de la pintura.

    Compárese con la foto de Ryan Mcginley. La chica y el perro...

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    Presentaron Ramón Buenaventura y Lourdes Ortiz. Lourdes echó una mano preguntando cosas pertinentes antes que la prensa interviniera, una representación, todo hay que decirlo, bastante genuina para los tiempos que corren. Ramón habló con lucidez de los yoes adelgazados de la literatura actual, algo que tiene que ver mucho con esta novela pero no la agota.

    Espero que estos tiempos no pasen factura a la promoción de este libro, que merece se le conozca y aprecie en lo que vale.

    En otro momento me referiré a él. Se merece un comentario extenso.

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