EL ANGEL DEL RECUERDO
juanangeljuristo — 12-09-2009 GTM 1 @ 12:24
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10 DE SEPTIEMBRE
Aujourd´hui mama est mort.
juanangeljuristo — 12-09-2009 GTM 1 @ 12:15
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DIBUJO DE BRUNO SCHULZ
juanangeljuristo — 07-09-2009 GTM 1 @ 09:23
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LA CALLE DE LOS COCODRILOS
Releo los relatos de Bruno Schulz estos días en que voy a menudo al hospital por enfermedad de un familiar.. Cuando leí en su momento Las tiendas de color canela, en desgraciada traducción y aún más desgraciada recopilación, me refiero a las ediciones de Seix Barral y Debate, quedé fascinado por esa prosa barroca hasta la exasperación, de trazo expresionista hasta la distorsión máxima, de una lírica tan intensa y de un sentido tan profundo de la tragedia que habría que recalar en Kafka o en algunos escritos de Faulkner, Mientras agonizo, para encontrar algo que se le asemeje.
En la traducción de Juan Carlos Vidal, a quien conocí hace más de veinte añosy ya era un gran conocedor de la literatura polaca y gran apasionado de la cultura de ese país, releo de nuevo los relatos de Schulz ordenados como corresponde y bien compuestos. Me fascinan de nuevo, pero por otros motivos.
El buceo intenso hasta el origen de las palabras, de donde proviene el sentido de las cosas; la descripción del mundo a través de la fábula y del mito... así se explica todo, con vocación de demiurgo.
En el hospital recuerdo el relato La calle de los cocodrilos, es decir, la linde que separa un mundo de otros, el mundo del mito, del bienestar, del espíritu de la creación, de la vocación de lo intemporal... Del otro lado,donde gobierna Magda Wang, el ruido, la furia, la esterilidad, la técnica, la explotación, la ambivalencia...
Como siempre en Schulz la mujer objeto de dominio a través del fetiche y el hombre, el padre, arrinconado, humillado, preterido, pero con el don de hacer vibrar las cosas de vez en cuando.
Jehová, de otra manera.
juanangeljuristo — 04-09-2009 GTM 1 @ 09:23
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TUMBA DE JEAN PAUL SARTRE Y SIMONE DE BEAUVOIR FOTOGRAFIADA POR SIMONE SASSEN
juanangeljuristo — 03-09-2009 GTM 1 @ 10:45
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UNO ENTRE MILES
Sobre la influencia de la Red en el modo de enfrentarse a lo que es un ensayo en estos últimos años, supongo, no es necesario poner muchos ejemplos. Me viene uno, reciente porque lo estuve hojeando distraídamente atraído por el título, tan periodístico y germánico, Tumbas de poetas y pensadores, de Cees Nooteboom, un libro que puede ser incluído casi como canónico en esta suerte de desvarío actual. Textos que acompañan la supuesta visita del escritor, seguro que la hizo, ¿quién desaprovecha un viaje?, a distantes tumbas de colegas suyos tocados por el talento e, incluso, por el genio. Los textos, la mayoría no pasan de ser didactismo periodístico, son de variada suerte, algunos buenos, como el de Nabokov, nada mal el referente a Auden, previsible el de Eliot, los referentes a los escritores en lengua española, Borges, Cervantes... denotan falta de familiaridad, pero en todos ellos se perfila algo estremecedor: la Red ha fabricado lectores y hacedores de ensayos que bajo el patronímico de "Fragmentados", han desterrado el trabajo concentrado, el único que garantiza el arte, la creación. La consecuencia es un libro como éste, para consumo de gentes midcult, hecho de puros recortes impresionistas que podrían haberse escrito, seguro que de hecho fue así, en el despacho de su casa.El viaje ya no aporta nada porque la Red, lo simultáneo lo cubre.
Quedan las fotografías de Simone Sassen, algunas inquietantes.
juanangeljuristo — 02-09-2009 GTM 1 @ 09:20
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HE SOBREVIVIDO
juanangeljuristo — 01-09-2009 GTM 1 @ 09:21
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EL AÑO DE LA PESTE
Sabíamos que después de las vacaciones de agosto los medios hincharían su fatal rutina con las fatales consecuencias de la gripe A que se nos avecina, al modo de prevista serpiente de verano otoñal.
Releo, entonces, páginas del Diario del año de la peste, de Daniel Defoe, un modelo de periodismo en su momento auroral y de una lucidez pasmosa. Me sumerjo, fascinado, en lo que es una crónica exhaustiva del rumor, señor verdadero del asunto, y del miedo, y del pasmo, y del sálvese quién pueda, consecuencias fatales de lo primero.
Homo humani lupus:la frase estrella de los comienzos del neoclasicismo inglés. En este libro se perpetúa la sentencia con pelos y señales, se hace carne la frase, se detallan mil monstruosidades producto del miedo y la desesperación.
Por otra parte leo algunos artículos bienintencionados, incluso lúcidos, sobre el asunto de la nueva gripe. Se refieren a los intereses de la industria farmaceútica, de esta sociedad nuestra donde la muerte se niega... en fin, mezclan ciertas verdades con conclusiones fácilmente vendibles y entendibles. No hay más que leer el libro de Defoe para darse cuenta de que tampoco en pleno barroco, inmerso en una sociedad cristiana, se aceptaban las cosas de otra manera. Me conmueve esa capacidad del ser humano para inventarse arcadias conceptuales de un pasado del que nos separan abismos de sensibilidad.
El libro acaba con un "He sobrevivido" que es algo más que un final.
juanangeljuristo — 31-08-2009 GTM 1 @ 09:20
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FERRAGOSTO
juanangeljuristo — 18-08-2009 GTM 1 @ 07:29
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EL DÍA DE LA VIRGEN
Hacía mucho tiempo que no pasaba un 15 de agosto en Madrid, fiesta de la Virgen de la Paloma en la ciudad, ferragosto puro y duro, un poco a la manera de Roma pero sin tanto turista descarriado entre los escombros dejados por el tiempo.
Calor, pero un calor un tanto crepuscular, de estío, que incluso en la ciudad llega a percibirse el preludio ya de las cosechas de septiembre. Diana, las fiestas de la recolección... de una manera u otra se nota.
Todo eso está en el aire. En el asfalto lo de siempre: colas inmensas de parados en la Iglesia de los Alemanes para llevarse algo a la boca, hace poco tiempo sólo paraban aqui los indigentes de toda la vida, turistas desmayados por la jornada tirados en cualquier parte, las putas venidas de cualquier otra parte entre los aledaños de Gran Vía, las más vistosas en Montera... el tono zarzuelero de esta ciudad no decae ni en épocas de cosmopolitismo no querido. Quizá esa sea su gracia.
En la esquina de la glorieta de Bilbao una sesentona vestida de chulapa habla por el móvil con un cigarrillo entre los dientes. Ay, don Hilarión.
La crisis agrava la dureza de los rostros. Se pasa mal pero nadie lo dice. El resentimiento es hondo y secreto precisamente por ese no decir que en el fondo es fragmentación y marginalidad, vergúenza puritana surgida de los orígenes del capitalismo, es decir, no se participa de la fiesta de los demás y resta un fondo de culpabilidad personal. Ni rastro, pues, de aquella idea de comunidad un tanto forzada pero real de nuestros tiempos católicos. Todo esto nos estallará en las manos algún día.
juanangeljuristo — 16-08-2009 GTM 1 @ 08:34
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