Juan Ángel Juristo

    La proliferación actual de películas, el último ejemplo es el tebeo para adolescentes firmado por Quentin Tarantino, sobre la figura de Adolfo Hitler como un payaso o polichinela digno de mofa no es nuevo, se remonta, por buscar antecedentes ilustres a la lograda película de Chaplin, El Gran Dictador, pero creo que esa proliferación es síntoma de algo que tiene mucho de inquietante. Nos retrata, y no del mejor modo.

    Una vez más, Gombrowicz lo dijo mejor:

    " A Hitler le han convertido en polvo y escombros, y encima (por miedo a que resucitara) lo han caracterizado post mortem de un mediocre satánico, de un sargento megalómano y chillón engendrado por el infierno. Le habéis fastidiado la leyenda. Y lo habéis hecho por miedo. Pero el miedo también puede ser un homenaje.Yo más bien votaría por no temer a Hitler post mortem; él creció con el miedo ajeno, ojalá no crezca con el vuestro."

    Luego, varias páginas donde se analizan con una lucidez cegadora los fenómenos de masas propios del nazismo, individualizándolo en su líder, claro, pero también en el grupo que le rodeaba y describiendo como creció la fuerza desatada hasta volverse algo sin control posible.. De ahí a la teatralización de la cosa no hay más que un paso y Gombrowicz ilumina con acierto brutal las paradas de Nuremberg. En este sentido va más allá que los análisis de masas que tanto preocuparon a Elías Canetti.

    Preparando mi intervención en unas jornadas sobre periodismo y literatura que se van a celebrar en Madrid bajo la llamada del Bicentenario de Larra.

    Nuestro santo patrón de la profesión... En realidad todo se debe a un maravilloso malentendido que ha causado fascinación a  lo largo de generaciones. Recordaré ese malentendido atendiendo a la que es su mayor aportación, aquella por la que el periodismo español se distingue de los demás: la columna.

    Género que ha dado talentos inigualables. Los últimos, Paco Umbral, quizá Manuel Vicent, quizá Raúl del Pozo, poco más. Es un género que, como los toros, agoniza. Es de otra época.

    Con cierto estupor, y risa, me tomo lo del asunto relacionado con Agustín de Foxá. El secretario general del PCE, Alcaraz, se estrena como crítico literario y dice que Madrid, de costa a checa, así, tal cual, es una novela mediocre y que la obra de este escritor no aguanta la comparación respecto a su significación como figura franquista. Ahí es nada.

    Como citar a Foxá es siempre un placer, se me ocurre ahora, a la vista de la cosa,  lo que dijo en cierta ocasión, dicen que delante de Franco, aquello de que lo que nunca perdonaría a los comunistas es que, por su culpa, se sintiera obligado a hacerse falangista.

    La frase, terrible, lúcida, no tiene desperdicio, como muchas de las de su amigo Curzio Malaparte, y resume como pocas la intolerancia de este país, su cainismo.

    Sabía de lo que hablaba. La cosa todavía sigue... y el anafalbetismo.

    Primera víctima del caso Polanski. Marine Le Pen interpela al ministro de Cultura por un libro La mauvaise vie, que escribió hace años donde relata las experiencias de un homosexual por países orientales en busca de sexo barato y exótico.

    Se le suman los cachorros más representativos de la renovación del socialismo francés. Mitterrand se defiende consternado ante, lo que supongo, supone como extrema miserabilidad de la política. Hace poco defendió a Polanski ante la encarcelación por parte de las autoridades suizas. La fastidió. Se lo han hecho pagar. No iban a perder una oportunidad semejante.

    Bernard Henri Lévy escribe en Liberation un artículo brillante sobre este espectáculo bochornoso donde lo que menos importa es aquello de lo que se le acusa y donde el espectáculo real se encuentra entre los acusadores y aquello que les mueve a escándalo.

    Recuerda el ensayista que ni Léon Blum se hubiese librado hoy día de acusaciones del mismo jaez. Por supuesto Malraux, Gide.. ¿para qué seguir?

   Ahora Irving Penn.

    El retrato de Capote en aquella esquina, frágil, precario, pero nada de fiar, a pesar de sí mismo.

    Luego, un Capote entrado en años, con un rostro casi a lo Marlon Brando, su gran entrevistado en Playboy, las gafas a un lado...

    Dos momentos y un fotógrafo de genio.

    Asisto a una reunión de autores sobre los problemas inherentes al oficio: desde los recortes presupuestarios a la caída en picado de los dineros para cultura por parte de algunos ayuntamientos; la escasez, cada vez mayor, de ciertas migajas dadas en otros tiempos por organismos de derechos de autor... hasta que llega el asunto de la Red. Del pesimismo se pasa al pánico. Algunos, cabreados, echan mano de sus tiempos de agip-prop de su juventud y reivindican no se que acciones contestarias, ¿a quién? ¿contra quién?, nadie dice nada, claro... Digo, sí, que se nota el pánico, sobre todo de aquellos que han  hecho de lo literario un oficio un tanto purulento, industrial, propio para consumo de hilotas. Ellos son aquellos a los que se les nota el miedo en cada gesto, por muy acostumbrados que estén al disimulo. Es normal, se juegan el pan de cada día, su oficio, en fin, todo eso, lo mediocre hecho por encima de las ruinas de lo genuino.

   Contrasta su nerviosismo, esto es, el gesto que se advierte en ellos de que todavía no saben el modo de subirse al carro de lo que vendrá, con la tranquilidad de aquellos que hacen arte: saben que éste no muere, que es solo cuestión de formas.

    Escribo esto el día de inauguración del Líber, cuando la estrategia a seguir sobre el futuro de los derechos de autor en la Red está pactada de antemano. Todo el mundo mirando a Anglosajonia. Unos a Estados Unidos para ver el modo de actuar el día en que el juez dictamine sobre los derechos usurpados por Google; otros, los de la prensa, a ver el comportamieno de los usuarios ingleses que tienen que pagar por leer diarios en la Red y actuar, ya digo, en consecuencia.

    Ahora el demonio es la Red y el mercado. Parecería que antes, hace escasamente diez años, no existiera éste ni sus exigencias. Digo,repito, el miedo... sobre todo de los que se han subido estos años al carro de los fácil.

    No noto, en puridad, diferencia alguna entre la corrupción política y financiera y la que afecta a lo cultural. Ni un ápice.

    Así vamos.

    Muñoz Rojas, Cintio Vitier, Mercedes Sosa... los últimos de una racha larga que comenzó justo después de agosto.

    Tantos que no da tiempo a escribir siquiera sobre ellos. De tan variado pelaje y condición, además.

    Hay momentos en que uno piensa que esta profusión puede ser un aviso inquietante de algo, no terrible necesariamente, sólo inquietante.

    La inquietud proviene de las referencias que han marcado a una generación pero también se intuye que en momentos de cambio las cosas se aceleran.De ahí la sensación de aviso.

    Acabo de terminar estas líneas y ya se incorpora otro: Reinhard Mohn.